El corazón en paz ve
una fiesta en todas las aldeas (proverbio hindú)
–¿Les ha gustado la comida? –Nos preguntó amablemente un
hombre bajito, vestido elegantemente.
-Todo
muy bueno -contesté
con sinceridad.
-Pueden
volver a sus casas diciendo que han comido en el mejor restaurante de la India.
Nos han dado el premio hace un mes –apuntó con orgullo el que supuse era el gerente
de aquel sitio.
-Vaya,
pues eso que nos llevamos.
No se me ocurrió nada mejor que decir.
-Mañana
han de volver a esta zona de Bombay -dijo-. En la playa celebraremos
la festividad de Ganesh: Vinayaka Chaturthi.
Puse cara de signo de interrogación.
-Parvati,
la madre de Ganesh –explicó el hombre ceremoniosamente–, le pidió a su hijo que
vigilara la cueva donde se estaba dando un baño y que no dejara entrar a nadie.
Ganesh, muy obediente, siguió las indicaciones de su madre incluso cuando su
padre, Shiva, intentó entrar. Enfadado por la impertinencia de Ganesh, Shiva no
dudó en cortarle la cabeza.
Hizo una breve pausa. Gustándose.
Cuando Parvati se encontró con aquello comenzó a llorar
desconsolada y le pidió a su marido que hiciera algo por salvar la vida de su
hijo. Shiva, enternecido con las lágrimas de su esposa, le dijo que saliera de
la casa, que le cortara la cabeza al primer animal con el que se encontrara y
que se la pusiera a su hijo. Esto es lo que hizo Parvati siendo un elefante el
primer animal con el que se encontró. Lo decapitó y le puso la cabeza a su
hijo, que volvió a la vida. Desde entonces, todos los años, el día de su
nacimiento, la gente celebra la deidad de Ganesh.
Me acordé de Lázaro, del agua y el vino, de la resurrección
a los tres días y de otros tantos milagros que cuentan los evangelios. Aficionados,
pensé. El hinduismo sí que tiene unos guionistas creativos y cachondos.
Me imagino a los que escribieron la movida ésta, sentados a
orillas de la playa, de domingueo, fumando unos canutos y bebiéndose unas
cervezas.
-Y
entonces el padre le corta la cabeza y la madre le pone la de un león.
–¿Y de dónde sacamos un león, cojones?
-Pues
un elefante, ahí, a lo bestia.
-¡Hala!
Joder, algo que le quepa mejor.
-Coño,
un elefante pequeño.
-Bueno,
vale. Pero hazte otro, que ahora tenemos que inventarnos una fiesta guapa para que
se la hagan todos los años.
Si juntamos en la playa a la gente que va a Almonte la noche
del Rocío, a los que van a ver la cabalgata de los Reyes Magos, los que ven el
fútbol los domingos y a los que sigue a Belén Esteban, nos quedamos en nada, comparado
con lo que había montado allí cuando llegamos. Hordas de gente llegaban a la
playa transportando estatuas del hombre elefante, las cuales llevaban hasta el
mar. Allí se metían dentro y esperaban a que las imágenes de yeso, se
deshicieran, garantizándoles el dios de esta manera un año de buena suerte y
abundancia. Echando un vistazo a las calles de Bombay, uno se da cuenta de que
algo falla en el ritual porque abundancia, lo que se dice abundancia, no hay
mucha. Parece que sólo cae en el lado de los que ya la tenían. Pero oye,
también hay gente que va a Fátima y no se cura. La lotería divina es así.
Paseando entre los restos de Ganesh, arrastrados por la
marea y anclados en la arena de la playa, reflexioné sobre aquella cultura tan
extraña y sobre un dios con el que no tenía vínculo alguno. O eso creía hasta
que alguien me dijo que Ganesh era el dios que se encargaba de proteger a los
que empezaban nuevas aventuras. Y si encima tiene la nariz grande…
Al día siguiente, sentados en el avión destino a Katmandú,
vi que Caragh se quedó un instante pensativa mirando el papel de la reserva.
-¿Sabes
cómo se llama el hotel donde nos vamos a quedar? -Me
preguntó como el que está jugando al Quién es Quién (¿lleva sombrero? ¿es rubio?
¿con gafas?).
-Ni
idea -contesté.
Guardó silencio un instante (las pausas dramáticas siempre
funcionan) y dijo:
-Ganesh.
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