Si deseas ser
feliz, tienes que desear ver a otros felices también (proverbio hindú).
Aún empujado por la presencia inesperada de tan enigmático insecto, me
tiré a la calle, medio convencido de que la noche se estaba terminando. Sin
ninguna motivación para buscar algún sitio donde cobijarme emprendí el regreso
al apartamento. A mitad de camino me detuvo un cartel que anunciaba cervezas en
un restaurante. Decidí entrar. Me pillaba de paso.
–El bar está arriba –me indicó una chica nada más entré en el local.
Subí a echar un vistazo.
Antes de que pudiera ver nada, un grupo de cinco chavales me asaltó
entre risas y me preguntaron por mi nombre, de dónde era y todas esas cosas.
–Vamos a la azotea, Antonio. Vente con nosotros. Compartir es
felicidad.
La azotea estaba asolada. La noche anterior había estado lloviendo y
las mesas estaban recogidas y las sillas tres cuartos de lo mismo. Pero en
seguida se pusieron manos a la obra, secaron lo que pudieron y dispusieron un
sitio donde poder pasar un rato. En seguida llegó un camarero, pedí una cerveza
y ellos vasos y algún refresco. Pero yo me huelo el vicio a leguas y sabía que
aquellos simpáticos chicos se traían algo entre manos.
Una vez que estuvimos todos cómodos y tranquilos, uno de ellos, que no
sabía si estaba más fumado o borracho, sacó de los pantalones una botella de
güisqui y lo puso en la mesa.
–Güisqui indio, Antonio. Esto es buenísimo para ir a trabajar al día
siguiente. Te levantas temprano y estás nuevo.
Me quedé mirándole con cara incrédula pero en seguida todos reafirmaron
el comentario asintiendo con la cabeza enérgicamente.
–Yo sigo con mi cerveza, gracias.
No recuerdo el nombre de ninguno. El de la botella tenía un gorro de
lana y los ojos rasgados, muy cerrados. No paraba de reírse y de hablar y de
“chocar esos cinco” conmigo. A veces le entendía más, otras veces menos. Pero
él no se desanimaba nunca y seguía hablando. Junto a él, “su hermano de otra
madre”, escuchaba atentamente. Tenía facciones aniñadas aunque confesó tener
30. Me sorprendió mucho. Le echaba diez años menos. Frente a ellos, un turista
japonés al que habían encontrado hacía unos días esperando el autobús y le
habían adoptado como parte del grupo. El japonés, a quien le faltaba un hervor,
se había acoplado con mucho gusto ya que me daba a mí le iba más lo que
aquellos tibetanos le pudieran dar que lo que las locales tenían que ofrecer.
El japonés se arrimaba mucho a uno que había estado en el ejército indio
durante varios años y que ya se había retirado, con 28 años.
–Cuando estaba en la frontera con Pakistán –me contó–, una noche al mes
nos daban un banquete. Tiraban cabras en paracaídas y teníamos que salir a
cogerlas antes de que se escaparan o se las llevaran. Una vez al mes nos
dábamos el festín.
–No está mal, ¿no?
–Bueno, no. Pero desde donde estábamos veíamos cómo una vez al mes, a
los soldados pakistaníes les traían un autobús de mujeres, que se iban al día
siguiente.
–Cada uno se cura el hambre como puede –dije.
Junto al soldado, el quinto elemento, al cual no le escuché una sola
palabra en toda la noche.
–No habla mucho pero es buena gente –le excusó el ex-militar cuando se
sacó de los pantalones otra botella de güisqui.
Al acabarnos los víveres bajamos al bar de la planta de abajo, que se
había convertido en nuestra ausencia en una especie de discoteca. La gente,
incluidos algunos blanquitos, estaban sentados civilizadamente, pero mi nuevo
grupo de amigos estaba dislocado y sólo querían bailar.
Un sexto ingrediente, tatuador de profesión y proveedor de drogas
blandas a la juventud de vocación, apareció de la nada y se unió a la camada
bebiendo, fumando y charlando. Todo esto dentro del bar. Beber y fumar
sustancias psicotrópicas, insisto, dentro del bar. ¿Y a Europa la llaman
desarrollada?
Pasaron las horas, las cervezas, los bailes. El bar se llenó. Salimos
un momento a la terraza donde el chico callado estaba sentado, tranquilamente,
con uno igual de silencioso que él. Me dejaron allí unos minutos. Sentado con
ellos. No hablaban. Les miraba. Ellos se miraban. Me miraban. Sonreían. Pero no
hablaban. Al rato me cansé del entierro y me despedí con un:
–Oye, me ha encantado charlar con vosotros. Ya si eso seguimos la
conversación otro día.
Asintieron sin decir nada.
Al volver dentro del bar, me sentaron, me pusieron una cerveza en la
mano, un cigarrillo en la otra y me presentaron a un señor bajito y misterioso.
La conversación iba bien hasta que me dijo de dónde era y la cagué. Pero joder,
es que a veces pienso que el mundo se coordina para meterme en líos.
–Soy de Tasmania –me dijo con orgullo.
–¡Cojonudo! –Exclamé con entusiasmo– ¡Como el demonio! ¿Has visto
alguno? ¿Come árboles, gira como un trompo y habla? –concluí mostrando mi
madurez e intelectualidad.
Me miró como se mira a una piedra en el camino, se disculpó y se fue.
Joder, qué esaborío, para una vez que conozco a alguien que puede poner
fin a mis eternas dudas sobre la existencia del demonio de Tasmania…
Abrazos, números de teléfono, “no te vayas” y lo propio de estos
encuentros, inesperados e intensos. Volví a casa como pude y me acosté con la
sonrisa puesta. Antes de caer dormido pensé:
–Hoy he cumplido 36 años. Empezamos bien.
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