Mi primera vez

La paciencia en un momento de enojo evitará cien días de dolor (proverbio tibetano).  

Aunque para muchos resulte un ultraje y una muestra más de mi incultura artística y cultural, decidí sacrificar mi planeada visita a Agra, para ver el imponente Taj Majal, en aras de ir al Parque Nacional de Ranthambore a ver tigres. Estaba en racha y aunque me habían dicho que era difícil verlos, estaba convencido de que, en mi primera vez en un safari, iba a tener una historia cojonuda que contar.

A las siete de la mañana estaba metido en un autobús descapotable, aunque en la recepción me habían dicho que había un 99% de posibilidades de que pudiera ir en un jeep, con menos gente y más fácil para hacer fotos. Pude comprobar que sigo siendo parte de ese 1% que me define en tantos otros aspectos de la vida.

Me senté con el entusiasmo del enano que va a ver a los Reyes Magos. El vehículo se adentró por aquel paisaje que parecía sacado de Las Minas del Rey Salomón, con un espeso follaje y una algarabía de naturaleza que parecía anunciar grandes aventuras. Nos detuvimos frente a una manada de ciervos con manchas, como Bambi, que pacían tranquilamente, ajenos a los objetivos haciendo las delicias de cuantos nos encontrábamos allí. Eran muy bonitos pero un ciervo, con manchas o sin ellas, no era un tigre, con lo que ya estábamos perdiendo el tiempo. Seguimos el camino parándonos cada vez que un pájaro andaba cerca, o había un lago con aguas cristalinas reflejando el cielo abierto, o un árbol de extrañas ramas o raíces alargadas aparecía en la ruta. Vimos búfalos (aunque claro, comparado con el que había tenido a un palmo en Nepal, me parecieron de juguete), patos, otro tipo de ciervos y pavos reales, como si fueran una rareza extravagante. Pero de los tigres nada.

Los comentarios empezaron a surgir y la gente ya se lo tomaba a cachondeo cada vez que nos deteníamos.

-¡Mira un gorrión! -Gritó un francés, que como muchos otros, ya se había rendido a la evidencia de que ni de coña íbamos a ver tigres.

Pero yo seguía convencido.

El tipo que hacía de guía, observaba de un lado a otro, con cara de misterio, agachándose de vez en cuando para darle dramatismo a la espera. De pronto, parada en seco, dedo índice extendido y apuntando a la orilla de un pequeño lago exclamó con entusiasmo:

-¡Allí!

Todos nos levantamos de un brinco, esperando encontrar el anaranjado colorido de un tigre, mirándonos inclinado, quizás mientras bebía agua o tal vez curioso por nuestra presencia en su casa. Pero sólo podíamos ver agua y tierra.

-¿El qué? ¿Dónde? -Preguntó una argentina ansiosa, apuntando con la cámara, a todo lo que le daba el zoom, sin saber qué esperar al otro lado de la lente.

-¿No lo veis? -Preguntó el guía algo contrariado.

-¿El qué?

-El cocodrilo.

¡Vaya mierda! ¡Un cocodrilo! ¡Y era un mojón! Cocodrilos en Etiopía, cojones, que daban miedo nada más verlos, y tenerlos al lado de tu barquita enclenque, flotando en el agua a tu alrededor, aún más.   

Y los tigres, a su bola. Sin aparecer. Y aquello acabándose. Ya estábamos de vuelta. Vaya putada. Pero justo poco antes de llegar al final del destino, vimos un jeep detenido. Nosotros nos detuvimos también. Expectación. El guía nos mandó a callar y nos dijo que las luces de avistamiento de tigre estaban encendidas. Miré alrededor pero no vi nada. Nadie lo hizo. Ni el guía. A los pocos segundos continuamos el camino y allí murieron mis ilusiones de ver tigres aquel día. Joder, no era justo. Era un putada en toda regla.

Ahora entendía cómo había muerto la madre de Bambi: la había matado un cliente insatisfecho por aquel safari de mierda.