La historia de David

Cuando hables, procura que tus palabras sean mejores que el silencio (proverbio hindú).

Arambol es cuna de hippies, de fumetas, de hippies fumetas, de artistas, de flipaos, de yoguis, de bubus, de gente buscando acomodación barata, o cursos de meditación, o cambiar sus vidas como el que cambia de zapatos. Arambol es el sitio donde ir para no pensar en nada más que en la playa, el sol y en diversos productos medicinales, durante meses, o años algunos que sólo fueron a pasar un par de semanas y quedaron atrapados por el ambiente bohemio del lugar.

Quedé con David en un pequeño café que al final resultó más coffee-shop estilo Ámsterdam que una cafetería de café con leche descafeinado y palo de nata en una vitrina de cristal.

Nos sentamos en una mesa y en seguida comenzó a trabajar en un cigarrito mágico.

-¿Cómo estás?

-Bien -contesté-, disfrutando lo poco que me queda. Me voy pronto de Goa y en un nada de tiempo estaré de vuelta en casa.

-Es una putada. ¿Por qué no te quedas más tiempo?

-Voy a pasar las Navidades con mi madre.

-Entiendo -dijo asintiendo mientras lamía la parte del pega del papel de fumar.

-¿Tú qué planes tienes?

-Estoy esperando una llamada. Trabajo en una plataforma petrolífera de vez en cuando. Me pagan 250€ al día y no hago el huevo. Es cojonudo -explicó descojonado de su propia suerte.

-Joder, no está mal. ¿Cómo se vive allí?

-Como si estuvieras en un hotel de cinco estrellas. Tienes gratis todo lo que necesites y además me llevo mi hierba y vamos unos cuantos de amigos con lo que son como vacaciones. Trabajamos tres o cuatro horas al día pero sin nadie que nos vigile con lo que no podría ser mejor.

-Suena perfecto.

-Hay mujeres que nos limpian la habitación pero Antonio, te juro que hacen un casting para coger a las más feas. Imagina aquello lleno de hombres, salidos; es peligroso. Pero ni con ésas. No hay manera. Son tan feas que cuando pasas al lado de ellas, miras a otra parte por no cruzarte con su mirada.

Volvió a descojonarse. 

-¿Y cuál es la historia con el ejército? -Le pregunté más interesado en ese tema que en saber de su vida sexual.

-Mi caso es un poco particular. Mi padre es general y quiero darle el respeto que merece. Le dije que yo no quería su vida y él lo entendió con lo que cuando pasé un año y pico en el ejército, me hizo un papel como que había tenido una accidente y no podía seguir sirviendo a la patria. Los otros tuvieron que hacer a un médico firmar que estaban taraos, pero yo me escapé de eso, aunque en realidad me da igual. Tres años de tu vida y te pagan 6.000€ al acabar. No me salen las cuentas.

-Ni a mí. Pero ni por un año siquiera.

No pude hablar mucho más. Las cuatro caladas de magia me había cogido desprevenido y de pronto me encontraba observando una palmera que cada vez que la miraba parecía estar más y más cerca.

Pronto se nos unieron el resto de israelíes, que antes de apoyar el culo en el siento ya tenían aquello oliendo a herbolario: en cigarrillos, en cachimbas, en pipas... En un instante aquello parecía una fábrica de humo.

-Nos vamos al bar donde nos conocimos. Te puedes venir en mi moto. Has cogido el día más caluroso para venir andando -ofreció David.

-Y encima me he perdió dos veces -articulé a decir, riéndome de mi propia inutilidad-. Pero bueno, da igual. Traigo la cámara y me voy a volver por la playa, así echo alguna foto.

-¿Estás seguro?

-Sí, no te preocupes.

Nos despedimos y me fui de allí sin saber muy bien cómo carajo iba a llegar a la casa donde me estaba quedando. Estaba desorientado, perdido, fumado, aturdido, con una calor encima increíble y sabiendo que iba a tardar al menos una hora hasta llegar a mi destino. Me puse a caminar por donde creía estaba el camino de vuelta y de pronto me topé con una capilla que salía de la nada y me llamó la atención por el nombre: Saint Anthony.

-¡Coño! ¿Hasta aquí has llegado? -Dije en voz alta.

Cuando finalmente alcancé la playa, no pude imaginarme que iba a vivir la mayor paranoia de mi vida. ¿Con razón? Estaba por ver.